un vacío perfecto humedece
las fisuras en la ausencia de las sombras.
los pasos tiesos no andados se acumulan
bajo llaves erróneas que se pudren
mirando por cerrojos que no copulan la entrada.
son las claves escondidas, las esfinges silenciadas
y todos los enigmas en desvelo por palabras,
-por cualquier palabra
son mis heridas abiertas en rabia por suturas
que no cosen sus promesas en mi carne
-mi carne que grita en sangre untada.
y al final un vacío:
que es lo único perfecto.
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