anidarte la garganta de nuevos alfabetos
ovular un rosario que duerma hasta tu muerte
y que sea la primicia de sus flores las que te habiten el adiós
para que todo sea palabra vuelta estación que te germina
vida hacia adentro, como raíces nuevas
qué dejarte amor sobre la boca si los pájaros
han renunciado volar hasta la muerte
si en el silencio de los caracoles no se esconde el viento
si el eco de las piedras ya no guarda formas
qué dejarte
si no hay palabra sobre palabra que te nombre
si todo lo que nombró la existencia entre tu y yo
se ha vuelto ceniza de un nosotros incendiado
si yo no soy ni sé ser más que ésta voz
que morirá también como una huella de palabra
entonces qué dejarte para que te acompañe
si hasta las huellas huyen a la muerte
y ya no anidan las gargantas nuevos alfabetos
dime qué dejarte.
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