Ñ

canto a la ceniza

2012-01-08T01:37:00.000-04:00

a Kenneth Cumba, por la tinta conversada el temor del fuego habita en las manos del viento en ceder a la mordida del abismo desde el labio en compartir el fósil de estas palabras que nos nacen rotas como a cadáveres de sal tejidos sobre arena muerta y en hilvanar el rocío que tiembla desde dos espigas goteando su miel de crisálidas insomnes está en no nombrar las lenguas ni los

la piel que se derrama

2011-11-24T02:50:00.004-04:00

a José Lezama Lima y su "Muerte de Narciso" besar el agua desde su forma desgastada desde su olor de loto húmedo que asoma hacia el espejo su mirada de mármol su piel que se derrama nacarada y triste en tímidas elipses ondulantes ahuyentadas los índices de su mano le delatan la nostalgia el frío le devora cicatrices, le abre escamas y un tritón se asoma desde el agua enmascarado

la llama y la ceniza

2011-11-24T01:08:00.001-04:00

se me ha vuelto fuego con tu nombre la urna de cenizas que he arrojado al cuerpo a la pradera desgastada de silencio y al cerillo inútil del desprendimiento una balanza pálida se nubla trapecista entre la llama y la ceniza y declama su presagio de humo muerto.

puñal de aire

2011-11-24T00:28:00.001-04:00

el aire es un esbozo de lo triste una elipse en terciopelo que se cuaja en la esgrima de la lengua ilusionada el aire es un puñal que huele a muerte calabozo del recuerdo que desviste el nido que se esconde en su entramado río del cristal de las quimeras bandera que me iza la nostalgia el aire es un puente hacia tu almohada

la meta

2011-11-24T00:20:00.000-04:00

la meta es alcanzar la madrugada herir la frontera de la luz con la mirada hurgar el abismo que corroe el alba que dibuja la cicatriz de la mañana la meta es alcanzar la madrugada con olor a yerba humedecida con la lágrima que surca el silencio transparente de lo oscuro sin renunciar al nombre de la noche la meta es alcanzar la madrugada hundirse en la esperanza y en la sed mojar los pies en el

fe de errata

2011-11-24T00:11:00.000-04:00

los umbrales de este ciclo me hayan herido en el tintero pixelado vuelto polizón del cursivo de tu mano que me enlista en el ayer tecla ausente, papel ausente, errata ausente, todo ausente salvo el milagro de tus ojos congelados en pantallas pasajeras y memorias de cristal que se desgranan en el tiempo.

tormenta ausencia

2011-11-23T23:34:00.001-04:00

tu ausencia es un abismo de esperanzas que desangran un fusil de luz apuntando a las aortas mas endebles es un hueco que palpita bajo el trunco abrazo y no llovizna que inmola la cintura desde un trueno lastimado la esperanza de luz que se esconde tras el negro de la nube tu ausencia es la febril molestia de los poros de miserias que habitan la memoria del rayo sobre caricias que

esclavo de esta llama

2011-11-23T22:30:00.002-04:00

quién anida pasajero el caracol desde tu seno quién mojando de saliva tu cabello hace eco en tus oídos con tu nombre a cuestas como caravana de gritos que contienen el silencio quién gime desde la abundancia de tus sobras y muerde el vacío que dejas sobre sábanas húmedas de ti como testigos de lo que fue un nido como herederas de caricias reinventadas como sombras de tu olor ilusionadas

desplume de lo triste

2011-11-23T21:54:00.006-04:00

la vida me sabe a pólvora en los dientes a saliva ensangrentada que se traga y a fuego dormido en la ausencia de palabras a magnolia seca que naufraga a nostalgia floreciendo en cementerios a memorias que fallecen como aves incendiadas desde el propio vuelo desde el propio viento desde lo silente y lo prohibido en ti desde tu espalda que atraviesa la mirada desde un ventrículo

Reseña de "El tiempo de los escarabajos" por Daniel Torres

2011-11-22T22:41:00.000-04:00

La retórica pictórica en Idilios de Julio Amill Martínez está conformada por capas o fragmentos semánticos que superpuestos delinean un todo armónico y utópico, pero también existe en su propuesta una sutil venganza de lo humano sobre la máquina y de lo sensible y único sobre la producción en masa. La máquina ha venido, desde la invención de la cámara fotográfica, a

Presentación de Bestiario en nomenclatura binomial de David Caleb Acevedo

2010-03-03T21:48:00.006-04:00

Toda bestia, en el catálogo de los bestiarios fantásticos, es la convergencia de varias otras bestias reales conformando una bestia imaginaria. Armados como máquinas almadas, manía humana de jugar a la creación que en nuestros días se traduce en el diseño de robots, cyborgs o avatares y que dominan los mundos virtuales, son figuras en su mayoría grotescas que en su momento histórico tuvieron el

tiemblo

2010-02-28T15:49:00.012-04:00

a Nemat Safavi, deseando que esta no sea tu muerte. los pies tartamudeando mis pasos tropiezo sobre todas las cosas con el miedo y no puedo más que regalarle el suelo a la mirada y enmudecer las fieras vueltas voces lapidarias. mi piel es una jaula que aguanta tanto llanto todas las penas del alma adentro van temblando lo demás ha venido a ser humo y ser ceniza de esa pírrica

arar viento

2010-02-26T00:14:00.002-04:00

admito haber construido de recuerdos el recuerdo diseminado en semillas la nostalgia por el sendero sin arar que llega hasta tu sombra. cultivar es siempre una apuesta a la vida pero a veces la melancolía es un toro que muge hacia la muerte que hiere el suelo de la carne abierta en gajos hasta ver florecida la memoria de la sangre. a veces la nostalgia muere con el recuerdo de la piel y se

2010-02-26T00:03:00.000-04:00

EQUIDAD Lectura Aniversario Colectivo Literario Homoerótica domingo 28 de febrero a las 5:30 PM Centro para Puerto Rico - Fundación Sila M. Calderón (1012 Calle González, Urbanización Santa Rita de Río Piedras) Donativo $3 tendremos disponible el afiche conmemorativo diseñado por el artista Carlos Cancio

minos

2010-02-25T02:21:00.000-04:00

a un minotauro a veces siento que naufrago en mí que me descubro cuando más me huyo que hilvano el riesgo de domarme fiera entre hilos cascadeando que se tornan selvas a veces siento que la poesía es mi hilandera, mi tejido-laberinto, mi huella. a veces siento que me salvo que me asomo a la palabra para verme y pertenecer al todo, desde los vocablos simples y la sorpresa ineludible del

fe con suelo

2010-02-23T01:50:00.001-04:00

perder la fe en la muerte es escupir una condena que umbilical puentea hasta la boca que la enuncia. perder la fe en la carne, en el temblor de sus guaridas en la memoria de los poros que se erizan guerrilleros no es perder la fe, es denunciar el desconsuelo.

Jinetinta

2010-02-21T00:25:00.001-04:00

Los ojos del caballo copulan con la noche, junto al silencio todo es fría oscuridad arrepentida, una quimera desvestida del lumen del tiempo. Cabalgar no es un poema de pasos que escriben el suelo es un castigo de versos que huyen a la nada y el jinete es sólo el puño que prensa con fuerza y controla el impulso de esa tórrida embestida. La letra deja

Venabierta

2009-07-02T12:34:00.013-04:00

ábreme las venas de esta melancolíay vacíame el hastío de esta espera en carne abiertaduéleme las bocas nuevas e inventadashasta hacerme del hambre que me matade tanto urgarme y no encontrarte. distentido el pero de este cuerpoboquiabierta la herida suturadaen el camino de la sombra eyaculada,buscame hasta dar con la moradahasta dar tambien con la mordidahasta que me duela en tiy que te duelas en

Delirio antes

2009-07-02T12:28:00.010-04:00

que te me duelas en la garganta como una nueva herida develada que te me vuelvas pez en busca de agua y ser la saldiguera en que se moja tu muñón que te me vuelvas algo en esta sed que te me vuelvas y entonces ya vuelto todo desde un algo úrgame cuevas de carne, abismos de piel, llagas viscerales. anídame las heridas lampiñas los sarcomas

Diversidad

2009-06-06T17:28:00.005-04:00

Rayazo

2009-06-01T12:36:00.008-04:00

para leer en decrescendo y diminuendogirar:hasta dar con la muerte que sugirió la cabuyahasta sentir la libertad de la caídahasta lamer las heridas rayadas en el sueloy ser del sueloy ser de las heridasy ser la muerte que celebralas heridas sobre el suelohasta dormir dibujandoel golpe de cabuyaque luego de un abrazome hecho al suelo

Para caídas

2009-06-01T12:17:00.007-04:00

me faltas como el vértigo pertenece a las alturas porque me asomo al recuerdo de tu boca y no hallo maroma que encarne tu saliva entonces doy un salto y tu pecho es un bastión para caídas de un golpe el vértigo despierta lastimado estremecido sobre engendros de maromas caigo y el vacío yace retenido de memorias cuelgo y el vacío muere como en esta caída me

Ausencia

2009-06-01T12:09:00.004-04:00

la huella a veces duele más que la pisaday eso justifica esta sed de ser arena.

Un libro hecho de agua

2009-04-20T22:27:00.007-04:00

Ensayo de Abniel Marat en su presentación del libro Anzuelos y Carnadas. En la década del 80, a través de una conversación telefónica, le escuché decir a Jorge Luís Borges la siguiente frase: “A mí me hubiese gustado escribir un libro hecho de agua”. ¿Un libro hecho de agua? La idea del gran escritor argentino me pareció genial. “El océano fue uno de los dioses más importantes de la época

No reces

2009-03-26T23:27:00.001-04:00

Mi dedo hurga tu estigma,tu sólo gimes,tal vez rezas…Mis venas entre tus venas lateny tu sangre lubrica mi invasión.Entro en tu santidad como un demoniomientras tú como un mártir levitandome escondes de la furia del cieloen esa capilla dolida que es tu cuerpo.No me es suficiente lamer hostias en tu lenguacompartir tu cuerpo como el pan multiplicadoy sorber tus mares entreabiertoshasta embriagarme

Bestiarius Sapiens

2009-03-23T03:00:00.006-04:00

Luego de escoger el circo y la bestia -pues tenemos derecho al temor y a sus confines- la vida no es más que una apuesta y una renuncia a la humanidad. Renunciar a la humanidad es un derecho -la vida no es escoger el confín del circo desde donde tendremos temor y luego apostar a la bestia-. La humanidad no es más que un

Comienzo

2009-03-23T02:57:00.001-04:00

Cuando al fin logró abrir la puerta, se percató que ya estaba adentro y que enfrente solo tenía la misma puerta para abrirla una y otra vez hasta el fin de los tiempos, entonces recordó que allí el tiempo, era circular y no supo que hacer, si detenerse a mirar la misma puerta por toda una eternidad o tener la esperanza de que podría salir y albergar esa esperanza hasta que

De los muertos, las palabras y el vacío

2009-03-23T02:52:00.001-04:00

Nos extendemos la mano mutuamente, tal parece que ambos hemos decidido saludarnos en el mismo y preciso momento. Entonces nadie dice nada, solo una sonrisa de esas que se da cuando se dice hola a un desconocido. No quiero saber como te llamas, de alguna forma extraña sé que te conozco, ese gesto al hablar, al emitir esas carcajadas, hay algo en ti que me hace sentirte familiar. Entonces pienso

Osicran

2009-03-23T02:49:00.001-04:00

Él es. Cuando él está de pie, es tan alto como las esculturas que se encuentran en la fuente. Sí, es un encuentro, allí se reúnen las cuatro estaciones, las mimas que no sentimos porque están ocupadas adornando la plaza o por que la plaza las adorna a ellas. Su piel es color naranja, como una piel oxidada por los años, luce como si al tocarla se tocara. En sus arrugas

Fifí Melé

2009-03-20T21:26:00.004-04:00

Fifí Melé es rubia de profesión. Raza negada con un relajante profesional para el cabello rizo.-Mirta: cualquiera que sea su problema de belleza Mirta tiene la respuesta.Según mis conjeturas Fifí tendría unos 48 años pero con suerte aceptaría tener unos 38. Con polvo, bondo y colorete embalsama los restantes.La encuentro sentada en un fasfúd y me asalta la curiosidad. Fifí Melé come french fries

Clave Verde

2009-03-20T21:24:00.003-04:00

En la cortina se marcaban las siluetas, todas en un mismo plano, diferentes ritmos y diferentes tonos de oscuridad sobre la tela ayudaban a adivinar quien hacía qué parte de la misma cosa: salvarlo.Manos vestidas de guantes jugando a ser diosas, rescatando de la muerte un cuerpo que se rinde. Un equipo de mujeres, en su mayoría, vestidas de azul, haciendo a ese cuerpo desconocido respirar,

Domingos con guayabas

2009-03-20T21:22:00.002-04:00

Recuerdo que había un asiento trasero de carro, probablemente de un Nova; era en cuero negro, largo, sin divisiones, suficiente para unos ocho traseros de niños y niñas, también largos y flacos; algunos resortes le salían por los lados,al asiento, pero aún así, era cómodo. Ese era nuestro lugar de sosiego después de haber jugado, después de hacer brevajes mágicos, de cocinar con tierra, de ser

Paseo cortante

2009-03-20T21:17:00.002-04:00

Como el sonido de un cuchillo sobre una lija, cuando va y viene de un lado a otro en intervalos exactos de tiempo, buscando afilar sus dos caras, así sonaba la orquesta preñada de violas y violines en resaca. El viento era constante en su golpe sobre la nada y se orquestaba con el bailar de aquella red anaranjada que tendía de los andamios, esqueleto de metal oxdiado que parecía haber sido

La Ley de los excesos reprimidos

2008-12-01T23:49:00.005-04:00

Sólo se tenía que parar e insinuar con el más leve de los gestos las dimensiones de su instrumento de trabajo. Alguien de inmediato pararía -no porque ese fuera su propósito al pasar por allí- y sin preguntar el costo, lo invitaría a su auto. De inmediato extendería su mano y estaría dispuesto a pagar el precio que fuera (necesario). Él iría callado,

Osarial

2006-11-04T23:24:00.005-04:00

Si no se pierde la pulpa envenenadala blanda carne que enmudeceen rígidas esfinges disfrazadas...Si no embiste el mármol derretidosu semilla de piedra y argamasasobre mis rieles herméticos y análogossobre mis bocas de sange y madrugada...Si no se encuadra tu lengua ensalivadaen el disímil y cavernoso andénque has abordado y desbordado,que ha convidado y ha trazadola bitácora de quimeras tan

Enraizar

2006-09-04T23:52:00.014-04:00

Mano desnuda de raíz que se inculca blanda de semillas y se esconde allá donde las cavernas, donde la oscuridad. Mano que se crece temblorosa que se ahonda dejando su semilla que se vuelve raíz, tronco, ceiba milenaria. Mano que empuja hasta llegar donde no llegan las manos donde no se agarran sino vacíos, míseros balbuceos de la nada, ecos de placer

Manos

2006-09-04T23:20:00.001-04:00

esta es mi manopuede ser tu manoson todas las manosno es ninguna manono es una manomano no es de nadiemano no ser mia

Jean: como los mahones

2006-09-04T22:39:00.001-04:00

Su sosten cargaba mas que esos pechos que han dado vida y placer, cargaban el polvo blanco sin el que no echaba un polvo, que le daba placer a la vida y vida al placer, su sosten era el almacen de donde los hombres de esa mesa comian, bebian, olian y se perdian...Cigarrillo en mano presagiando el aliento que mas tarde se haria contundente, con las piernas cruzadas en aquella banqueta alta, con un

Aborto

2006-09-04T11:09:00.002-04:00

un vacío perfecto humedecelas fisuras en la ausencia de las sombras.los pasos tiesos no andados se acumulanbajo llaves erróneas que se pudrenmirando por cerrojos que no copulan la entrada.son las claves escondidas, las esfinges silenciadasy todos los enigmas en desvelo por palabras, -por cualquier palabrason mis heridas abiertas en rabia por suturasque no cosen sus promesas en mi carne -mi carne

Subway

2006-06-26T16:45:00.003-04:00

No es la carne que tiembla bajo el golpe ni es el golpe sobre la carne temblando. Tal vez sea el rojo tibetano que anuda por la paz en tus manos o sea la paz vestida de castigo desnudando tus nalgas con mis manos convirtiéndolas en rojo tibetano. Cuando es esteril la caricia cuando la sangre sale a asomarse al encuentro con el golpe de la piel entonces yo soy el amo y tu el amo y

Pendulario

2006-06-02T21:59:00.002-04:00

Como un péndulo gritando entre cristalesel tiempo envenenado que se pierde...Las ruinas están dormidas de misteriosy la memoria es polvo sobre el mapa.El viaje lo trazan los tropiezoslas mandalas derramadas son la brújula,las huellas de un transitar errático,y la existencia:una cruel secuencia de preguntas.

Pasos perdidos

2006-04-29T16:56:00.002-04:00

Junto a los pasos perdidostodo se ha perdido,no ha habido tótem ni tabú,ni esperma ni fuente,ni espera ni muerte.Junto a los pasos perdidosse suturó tu boca,se oscureció tu vientre,se derramaron las manosque en cuerpos no cuerposserían no-natas caricias.Junto a los pasos perdidostodo se ha perdido,menos un epitafio que lleva tu nombreque sobrevive a mis murallas,que se enuncia en mi bocacomo un

Bifurcado

2006-04-26T13:02:00.001-04:00

Entrando en mi boca una navaja un destello de luz bifurcando lo obscuro, convirtiendo en temor lo que era nada. Una manada de trampas corre desesperada por mi piel y mis palabras como una maroma sobre un cable, como un atentado en medio de la lengua. Entonces la amenaza del silencio, la elocuencia de la herida tatuada a latigazos en mi carne y mi temor comulgando dioses en la

Acéfalo

2006-02-28T03:38:00.000-04:00

Comencé un nuevo viaje en la memoria, tal vez en un intento por retener instantes, imágenes o invenciones; por llenar huecos, por expiar recuerdos o por simple ejercicio. La ruta esta trazada y me ha traído a lo que quiera que sea mi actualidad, ahora intento recobrar lo recorrido y documentar el resto del viaje en su transcurso. www.akephalus.blogspot.com es mi nuevo espacio. En la foto: Kouros,

Asfixia

2006-02-16T00:56:00.001-04:00

Una tentación de vacío que me atrapa en su trampa que me seduce en su ahogo, que me viene como vómito invertido: desde adentro. Se me cuela el adiós entre las venas; un relámpago de miedo, un golpe de asfixia. El sabor del trilce develado en la mirada inquieta que grita su desespero aletargado, su vocación de llanto ensimismado.

Relato de la eucaristía

2006-02-14T00:59:00.001-04:00

Una piedra robusta se desprende de ti, como respuesta de carne, hostia endurecida en el deseo. Tu cuerpo y mi cuerpo, dos espadas columpiando relámpagos. Entonces espada con espada, herida tras herida, el presentimiento del vértigo: la ansiedad por caer entre tus vanos y sembrarme múltiple y saberme repetido, ver mi todo en tu todo, ver desde tus ojos.

Suplicante

2006-02-13T01:44:00.004-04:00

Yo hubiera suicidado mis deseos para clavarme a ti como a una cruz, como a madero fértil que me florece dentro. (Mármol líquido, maná florido, hostias derretidas.) Yo pido morir derrotado mi cuerpo campo de batalla rehén de tu guerra y tu victoria, jinete de tus troyas perdidas esclavo de tus ítacas soñadas. Yo suplico morir sodomizado de ilusiones

Poiesis

2006-02-02T03:05:00.001-04:00

...tampoco es la trampa del verbo -aunque parezca- vertida entre amalgamas, ni es la suerte del deseo oculta entre sofismas desvelados; tal vez sea el oficio de someter a la palabra y ser por ella sometido, fumar ideas y transitar colillas por el suelo y creer a la ceniza testigo del humo...

Las vidas oscuras

2006-01-18T05:17:00.000-04:00

Se quitó el guante con la calma necesaria para desesperarlo. Desajustó el vinilo de entre los dedos, donde se adherían más firmemente y luego desenrolló el negro que le encubría de poco más arriba de los codos, mientras lo miraba con desprecio. Lo escupió.Sus brazos de carne cincelada a punto de reventar, atados hacia atrás, exponiendo la cueva oscura de sus axilas y enmarcando su cara, con unas

Náuseas oscuras

2005-12-18T02:22:00.008-04:00

La noche me lastima la mirada orinando su oscuridad sobre mi pecho, haciéndome lamer el sudor acumulado entre las nalgas de la ausencia. Se me pega a la piel como una náusea, parasitario germen del regreso, complejo de hongo, saliva iluminada en el espejo. Yo

En la boca del gusano

2005-12-07T17:29:00.006-04:00

Entonces tu boca se perdió con tus palabras, fantasmas transeúntes por necrópolis confusas. Tus rasguños en las venas presidiarios en ataúdes encuadernados y en quimeras. El viento en el bar del océano, la estraga endeble del gusano en cuerpo ajeno. La muerte se da con el silencio y en silencio, la palabra es sólo el vestido de esa ausencia, exvoto con suerte de un olvido transgresor

Objects in the mirror...

2005-11-28T21:55:00.000-04:00

(Esta foto la tomé en una de las tantas pintorescas guaguas del país)Las lentejuelas se me descocían del vestido, se quedaban colgadas o caían al suelo, o se escondían en la herida de guata de aquel asiento también descosido que ha hecho su vida, a la par de la mía, de Santurce a Río Piedras. Las piernas mitad carne y mitad “foam” se quedaron dormidas como sucede en toda buena fantasía vuelta

Discurso

2005-11-28T19:25:00.000-04:00

Esta pintura se titula Discurso. Por un tiempo estuve inspirando mis poesías en obras de arte plástico y quize jugar a crear obras de arte que sirvieran para motivar otros discursos, con suerte literarios, para invertir el proceso al que me había entregado. Las obras que creé subsiguientemente bajo este "estilo" las he llamado pre-textos. Espero les motive alguna sugerencia o de algún modo le

Llévame

2005-11-22T15:40:00.000-04:00

Esta foto la tomé en Ocean Park. Es una de esas tantas paredes que nos niegan egoístamente la vista al mar, pero que el tiempo ha embellecido,para los que podemos ver en ella alguna belleza, alguna sugerencia.“Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya”-Luis CernudaJinete de mi cuerpotus bocas múltiples me muerdenla sal de cada esquina. Efebo, efebo.Efeboque te amordazas contra

Qué nos pasa Puerto Rico

2005-11-19T00:34:00.000-04:00

Foto tomada de: http://www.quenospasapr.com A diferencia de otros países a los que quisieramos asimilarnos, en Puerto Rico, tal vez la gente lea poco. Alguien me comentó que daba verguenza que aquí la gente no lea en el tren como hacen en Nueva York. Hoy tomé el Tren Urbano camino a un concierto en el Coliseo de Puerto Rico (www.coliseodepuertorico.com). Aunque soy propulsor de la buena lectura

Binomio

2005-11-18T01:21:00.000-04:00

Foto tomada de: http://inescapable.org “El deseo es lo que surge de la obligaciónde tener que sentir, que experimentar,el cuerpo de la dominación dentro del propio cuerpo.”- Mayra Santos FebresEl esclavo pide el olor de su saliva(Su saliva resbala por mi carnemejilla abajo, que se abre en huecos hilachándose.censurados,Pide que sus dedos le encarcelencomo epitafios,la mirada.como una pena. El

Desentendido

2005-11-15T23:25:00.001-04:00

Me prometo a la muerte como un náufrago desentendido de la suerte desentendido del sentido amordazado por mi propia lengua que me (des)construye. Una razón entonces, una ventana a lo sentido y se corona entonces la condena, se abren las mamparas al olvido y todo intento de vida es un suicidio.

El enfermo de la cama 10

2005-11-15T21:57:00.000-04:00

Foto tomada de: http://www.bootblack.dyslexicfish.com/(Esta se la debo a todos a los que, como a mí, la canción Simón, de Willie Colón, les amargó algún momento de su niñez.)A Pedro se le cayó el lipstick que robó a su mamá y que probaba por vez primera en el espejo del baño, seguro de que no había nadie.A José, le entró un ímpetu por domar su bicicleta y mostrar hombría, pero se cayó.Héctor

Los senos velludos de Primavera

2005-11-14T20:57:00.000-04:00

La plaza estaba sucia. Las palomas tienen su precio. La ciudad entera estaba sucia, es la hora en que todos los edificios vomitan su basura. Es la hora en que no puedes caminar sin temer a ser golpeado por una mano que sale del zaguán o del balcón a lanzar una bolsa sobre los adoquines cubiertos de asfalto en una ciudad que no se sabe qué es, que no sabe qué quiere ser, que está montada sobre un